A un hombre de unos 70 años le está entrevistando un periodista en plena calle. El hombre entrevistado se expresa del siguiente modo:
Soy hijo de exiliados.
Hasta los 27 años, y poco antes de la transición, no pude volver a España por Franco.
Ahora tengo 70 años.
Hace meses me sacaron un nódulo de un pulmón.
Mi mujer es inmigrante.
Tengo tres hijos con ella.
De los tres sólo trabaja una, la del medio,.... pero no cobra nada porque es una Fundación.
Todos, incluidos los nietos, viven de mi asignación.
La mayor se acaba de divorciar.
Mi yerno se daba a las drogas y al alcohol y la ha dejado con dos hijos.
El pequeño de mis hijos aún no se ha ido de casa y, además, se ha casado con una divorciada y la ha traído a casa. Esa señora antes trabajaba pero, desde que vino a mi casa, ya no. Ahora tienen dos niñas que también viven bajo nuestro techo.
Y, para colmo, este año casi no nos hemos podido ir de vacaciones y, si me apuras,... ni he podido celebrar que España ha ganado los Mundiales.
El periodista pone unos ojos como platos y comenta con sorna:
- "Majestad, no creo que su situación sea tan mala".
